• Bernardo Job

Somos hojarasca

Frágil hojarasca en busca del incendio.

Gritos de horror al crujir bajo los pies del monstruo de nuestros insaciables deseos.

La primavera se cansó de ser ignorada, se esfumó y nos dejó con la raíz rota.

Nos secó el desarraigo de la interminable conquista aislada.

Se muere el pájaro y no tenemos heraldo de vida, se acaba el último rezago de ternura.

Respiramos el humo de nuestra naturaleza muerta.

Nardo.

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Palabras insuficientes, soledad de lo incomunicable. La intimidad forzada de una existencia sin puentes. Llagas que separan del otro, isla de dolor náufrago. Ruido seco como susurro nocturno, siluetas

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